Cartas a Julieta

No, no me refiero a esa película fácil de estética barata que recomiendas ver bajo una manta y acompañada de alguien con el que desearía no hacer nada más que vivir ese ahora del que hablas.

Esto más bien va #sobretí...pero ahora NO es ahora. Es necesario un día de resaca, este teatro no es apto para melancólicos. Probablemente hay una explicación científica a...

la sal que se desprende de mis ojos,
                                   a borbotones,

                                                                    en cascada,
                        inevitable,
                                 precipitada...

como fuegos artificiales de agua que explotan y se deshacen....

Es posible que exista, pero yo no se la encuentro. No es mi reacción normal ante las cosas que me gustan, aunque sea emocionalmente compleja y sensible. A menudo me reservo el llanto para una soledad más intima, pero a decir verdad...no he podido evitarlo. Normal si se entiende que has segregado todas esas sustancias químicas en mi piel que no me dejaron articular palabra y que hicieron que me enamoraras desde el patio de butacas. 

Julieta se ha dejado asomar varias veces sobre este mundo paralelo, he incluso he acusado al mundo de habérmela asesinado. Pero ayer, en esa frontera a pie de micro, comprendí ese suicidio en vivo también en mi piel. No, ayer no fui Romeo, no me dejaste más opción que ser tu Julieta, por que te regalabas de una forma tan íntima que era imposible no ser tú. No identificarse, no comprenderte, no vivenciarte. Tu Julieta estuvo viva aun después de su muerte y eso es eterno... que digo eterno, eso dura eones.

Pero no es solo eso... es como salirse del tiempo, Rosa Montero en su libro "la ridícula idea de no volver a verte" dice algo acerca de la vida y la muerte que puede asimilarse a lo que ayer nos hiciste sentir...

"Sólo en los nacimientos y en las muertes se sale uno del tiempo; la Tierra detiene su rotación y las trivialidades en las que malgastamos las horas caen sobre el suelo como polvo de purpurina. Cuando un niño nace o una persona muere, el presente se parte por la mitad y te deja atisbar por un instante la grieta de lo verdadero: monumental, ardiente e impasible. Nunca se siente uno tan autentico como bordeando esas fronteras biológicas: tienes una clara conciencia de estar viviendo algo muy grande(...) No todo es horrible en la muerte, aunque parezca mentira"

Tener una clara conciencia de estar viviendo algo muy grande...algo así, si. Y en fin...sería una ridícula idea no volver a verte...



          

Apología a la franqueza

Perdona si te interrumpo en mitad de un sueño, en mitad de un polvo o en mitad de la vida. 

Perdona si atormento mis noches intempestivas.

Perdona si asalto a la locura y me refugio en el pestañeo de tus ojos vacilantes. 

Perdona si me creo ese respiro anticiclónico o la madre que ha engendrado un recuerdo capturado entrecomillas. 

Perdona si me precipito a un futuro inexistente en un agosto de rebecas y tierras no costeras. 

Perdona... si acaso eso me diera la libertad de siquiera oír tu nombre y no sentir como suena mi esqueleto al deshacerse  

De ceros y unos

Eres de esos que casi no conoce nadie...inasequible al desaliento, así os catalogan (como si fueseis muchos). A decir verdad no te creo valiente, más bien como un jodido loco. Es cierto que aún no se mucho de ti y, probablemente, seré analfabeta del abecedario de tu fuerza, pero es precisamente ahí donde encuentro esa felicidad de la que hablan los ignorantes.
 No sé como has cosido tus hilos, ni como has construido ese equilibrio que te permite preservar tu pureza y alejarla de la podredumbre del mundo, para regalármela en cada sonrisa. Esa inocencia y optimismo con fecha de caducidad cerca de la adolescencia, esa que tu has sabido envolver con tu madurez, sin dejar que la engulla. Supongo que será uno de esos idiomas tuyos  de combinación de ceros y unos, de los que se suponen que carecen de valor , que hace indescifrable el misterio de tu magnetismo. 
O será que te quiero y ya está. 

"You" has a double meaning

A veces siento que la vida se me escapa en cada cosa que no toco, que todo está siempre a punto de la catástrofe y en riesgo de deriva. Que la contingencia se inventó para sorprendernos y que nunca hay un único punto en todo el universo. No, el negro NO ES SÓLO negro. Improvisar es nuestra única opción pero como única opción es infinita, y eso resulta ser algo maravilloso.
Improvisemos pues:
De nombre Iria,
Me presento : Iria.
Siempre me han gustado los nombres enigmáticos que proceden de los indígenas (la de cosas que se descubren cuando nos interesamos por ellas...¿y si me intereso por tí?...eso no lo he dicho) "la madre de las aguas", claro, no podía ser de otra manera, siempre en riesgo de deriva.

Ahora entiendo lo que decía Lorca en Nueva York, eso del paisaje seco en la rodilla...Hace unos cuantos soles se me suicido la sal a dos centímetros de ella, cayó sin avisar, como una tormenta en pleno mes de Agosto, de improvisto. Pero ahora estamos en Abril y es el menos Abril de todos los tiempos. También podía haberme llamado así...(ya está la contingencia haciendo de las suyas). Pero mejor así: Iria, casi como el condicional de un verbo que nunca se termina de marchar.

 Hoy me he mirado las manos en el cuerpo de una chica ficticia de color azul...parecen infinitas. Normal si se entiende que en ellas empiezan dos verbos antitéticos. ¿Cómo puede caber tanto en la palma de una mano? Mi mano izquierda destruye todo lo que construye la derecha...¿Por qué otra vez el dos me persigue? Pero esta no es mi historia. Esto es uno de mis posibles "yos". Yo esto no lo he dicho

Desde entonces

Un vestido castigado sin salir, dentro de mi armario.

Un historial médico repleto, aún por terminar.

Besos de alquiler y contratos de felicidad.

Besos con alma y sonrisas eternas.

Treinta centímetros de pelo al suelo,

otros treinta más.

Un nuevo mar salado en el océano,

Un desierto más.

Veranos,

Inviernos.

Un libro aun por escribir,

Una canción por terminar.

Ideas expatriadas. 

Ganas infinitas de viajar,

Un lugar prohibido.

Otra costra arrancada .

Poemas,

Una habilidad desaprendida.

Desde entonces hasta ahora habrá que resistir

cualquier otro vendaval.