Primer suspiro
Soy tu eco en el silencio de esta casa matutina. Y mis lloros se camuflan en nocturnas sábanas donde todo parece ser fruto de los sueños en dónde alargo mi estancia para buscarte sin encontrare.
Repito tus esquemas detrás de un ordenador, de un papel o de una plancha y me obligo a tener un desierto en los ojos del que luego me siento culpable. Te miro en las instantáneas y no te tengo ni un instante. Me parece mentira la mayor de las verdades. Observo tu juventud y siento la fortuna de no haberla visto envejecer. Pero otra vez el silencio sin ti me hace ruido en el corazón y me desbordan las pupilas...
No niego mi fortaleza, heredada de ti, sólo me acuso de no encerrarte en mi poesía. De no invocarte como inspiración. Será que aún la muerte me aterra y me hipnotiza al mismo tiempo llevándome a la inacción. Es necesario hablarla para poder sentirla, es necesario sentirla para poder vivir.
Se me queda imperfecto el te echo de menos. Injusto el te necesito. Y al mismo tiempo es lo único que se descifrar de este dolor..
Y te se escribir ahora cuando acucia este desconsuelo, justo en el momento en el que cambia el reloj de mi tiempo. Por que ahora empieza la segunda parte de mi vida. Esa en la que no estás al otro lado de mis ojos pero te has hecho parte de mi piel...
Llanto ligero
Rodeada de mujeres encerrada en el silencio de este hogar luminoso que guarda la vida al otro lado del cristal. El hierro frío sobre una mesa de dos patas junto a los jirones de unas sábanas arrugadas de hospital. Curioso eso de limpiar con aquello que nos arropa en el lugar más frío del mundo, donde se te quedó la piel inerte. Y yo desde aquí descubro a esas mujeres impregnadas en las letras de este libro en blanco y negro, mientras te siento sin sentirte. Y tu allí al otro lado del azul con la oportunidad de conocerlas ahora que tu tampoco eres...
Unas flores secas,
un diente de León sobre pizarra,
ruido que no se oye más que el sonar del tiempo en un reloj...
¿Me inspirarás para quererte en este llanto? ¿Encontraré tu fuerza en esta soledad? Los referentes nos ayudan en la vida y a los artistas nos ayudan a crear...¿Qué hacer sin tus consejos cada día? Aquellos que a veces siento que no supe apreciar... ¿ Qué hacer ahora que terminan mis días del último año en que te tuve con vida?...
...Escribir con la idea de sanar...
Creación
Y leo sobre el papel "es difícil saber por que alguien muere a destiempo" y cierro el libro y me pongo a escribir. Y te recuerdo haciendo eco de esas palabras, te recuerdo prestandoles atención y me recuerdo sonreír el corazón al verme reflejada en ese gesto.
En mi estantería un libro lleno de polvo que me habla de perlas y de como se escriben los libros, en mi recuerdo tus manos creativas dándomelo envuelto en un papel y en mi bandeja de entrada un auto-mensaje titulado a destiempo de hace tres veranos de hoy...
Me hablas aún en tus palabras inquietas, te escucho en el sonido de un pájaro de papel, me niego a no aprenderte de memoria y buceare lo que haga falta en mis recuerdos para seguir atendiendo a tus saberes más allá del tiempo...Y algún día no muy lejos de este instante escribiré lo que se ha quedado congelado en mi correo para poder traerte al hoy.
