A veces siento que la vida se me escapa en cada cosa que no toco, que todo está siempre a punto de la catástrofe y en riesgo de deriva. Que la contingencia se inventó para sorprendernos y que nunca hay un único punto en todo el universo. No, el negro NO ES SÓLO negro. Improvisar es nuestra única opción pero como única opción es infinita, y eso resulta ser algo maravilloso.
Improvisemos pues:
De nombre Iria,
Me presento : Iria.
Siempre me han gustado los nombres enigmáticos que proceden de los indígenas (la de cosas que se descubren cuando nos interesamos por ellas...¿y si me intereso por tí?...eso no lo he dicho) "la madre de las aguas", claro, no podía ser de otra manera, siempre en riesgo de deriva.
Ahora entiendo lo que decía Lorca en Nueva York, eso del paisaje seco en la rodilla...Hace unos cuantos soles se me suicido la sal a dos centímetros de ella, cayó sin avisar, como una tormenta en pleno mes de Agosto, de improvisto. Pero ahora estamos en Abril y es el menos Abril de todos los tiempos. También podía haberme llamado así...(ya está la contingencia haciendo de las suyas). Pero mejor así: Iria, casi como el condicional de un verbo que nunca se termina de marchar.
Hoy me he mirado las manos en el cuerpo de una chica ficticia de color azul...parecen infinitas. Normal si se entiende que en ellas empiezan dos verbos antitéticos. ¿Cómo puede caber tanto en la palma de una mano? Mi mano izquierda destruye todo lo que construye la derecha...¿Por qué otra vez el dos me persigue? Pero esta no es mi historia. Esto es uno de mis posibles "yos". Yo esto no lo he dicho
