Otra vez un pájaro y encima muerto, y una niña azul y la soledad marcando una vida. Otra vez todos esos ecos resonando en mi cuerpo, levantando la escena. Otra vez esa sensación de precipicio como de un mal sueño, otra vez esa poesía, esa indefensión. Primero Julia, después Aline, ahora Berenice... Mujeres preciosas, mujeres niñas, mujeres pájaro, mujeres rotas. Y sus raíces ancladas a mi cuerpo, dándome alas, llenándome el alma.
A vosotras que me enseñáis hablar en nombre propio y por derecho os dirijo ahora estas palabras en estilo directo que es como siempre me ha gustado hablar. Vosotras que solo existís si yo os invoco entre bambalinas, vosotras que emocionáis a quien se encuentra al otro lado de los focos, vosotras sois las mujeres que me hacéis un poco más mujer, mejor persona y mayor artista. Vosotras no existís sin mi, yo no existo sin vosotras.
Temía que esto pudiera pasar... echaros de menos, sin tan siquiera haberos mirado a los ojos. Por que una vez aprendí a amar más allá del tiempo, hoy aprendo a hacerlo más allá de lo real. Por que la ficción es donde paso gran parte de mi vida y es allí donde quiero pasar gran parte de mi muerte.
"¿Quiere que mezclemos sus cenizas con la tinta con la que van a imprimir el libro?"
